Me gustaría que fuese verdad. Que alguien te proteja, que no sea policía, ni te juzgue o castigue y te meta un tiro con una bola en el ojo o en una furgoneta a la fuerza. Que fueran como las variaciones de una melodía a la guitarra, con pizzicatos y temblor. Como el humo que sigue al fuego y se quede en brasa, no en sangre.
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Como los sentía aquel músico alemán, Händel, educado en Italia, que vivía en Inglaterra y que le gustaba la música de Francia, no como la de Sarkozy, con mujer florero, presidente de la Grandeur, en la cárcel.
Ángeles custodios de espuma y leche, unos seres imposibles que te acompañan desde que naces hasta que dejas, con un poco de rastro, esta vida frágil como ellos.
