Verbomanía

Las flores de tu gracia

Por Pablo Orlando - Jueves, 22 de Febrero de 2018 - Actualizado a las 09:33h

Es sábado por la tarde y llueve. Llueve tanto que al desperezarme en el sofá con un dulce ultimátum de Camila, acato con desaliento la misión de bajar al supermercado a comprar algo suculento para la fiestecilla de bienvenida que organizamos esta noche en honor a T, su genial amigo;quien, al parecer, acaba de regresar del Congo, donde ha estado colaborando con unas monjas misioneras como paliativo para dejar atrás una dura crisis personal. Mientras avanzo por el pasillo del supermercado siento un chispazo de entusiasmo cuando escucho por los altavoces la enorme canción que escribió el poeta a todas esas princesas de barrio que un día de nuestra juventud nos ningunearon melosamente para largarse de la mano de un chulapo analfabeto con un cigarrillo entre los labios. Pero cuando la charcutera me entrega la bolsa con los 200 gramos de ibérico, su rostro fatigado me hace retornar al presente. Así que elijo dos botellas de vino y unas cuantas coca colas, y me pongo en la fila en la caja.

Llueve. Llueve con perpetua y pesada melancolía en este sábado lúgubre.

Al entrar en casa sorprendo a Camila y a T bailando en el salón. Ellos parecen todavía más sorprendidos que yo.

"Hola. He traído jamón y algo de vino", digo entrecortado.

Camila está tan colorada que antes de conseguir encerrarse en el baño rompe a llorar. Entonces T, El misionero, me dice impertérrito, "Dame un abrazo, coño. Que tengo que contaros muchas historias del Congo". Al otro lado de la pared se escuchan los lamentables sollozos de Camila.

Miro a través de la ventana y pienso que quizás ellos solo trataban de avisarme. Me refiero a la charcutera de rostro fatigado, y al célebre poeta que escribió aquella canción para ajustar cuentas con su desquerida princesa.


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