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Desde la Avenida de Tolosa

¡Córteme las orejas!

Por Adolfo Roldán - Sábado, 3 de Junio de 2017 - Actualizado a las 06:13h

Ayer me acordé del poeta, actor y dramaturgo ruso Vladimir Mayakovski (1893-1930), coautor del manifiesto La bofetada al gusto del públicoy de poemas futuristas como La nube en pantalones y La flauta vertebraldedicada a su gran amor, Lili Brek, por quien se quitó la vida en 1930. Empezó siendo un rebelde sin causa. Tras el triunfo de la Revolución bolchevique se convirtió en el poeta oficial del régimen. Finalmente, recuperó su rebeldía sufriendo abucheos, críticas y persecución de los escritores oficiales hasta su muerte. Ayer me acordé de él, y sobre todo de uno de sus poemas futuristas. El protagonista visita una peluquería. El barbero le regala una sonrisa, extiende un paño blanco sobre el pecho y le pregunta ¿qué va a ser? El cliente le mira desorientado y responde: ¡Por favor, córteme las orejas! En aquellos inicios del siglo XX, la política era un hervidero de ideas, odios, mentiras, corrupciones y muertes. Solo algunos conservaban el talento y la dignidad, pero los más mediocres se revolcaban en la ciénaga de la corrupción, intentado progresar en la escala social. En París, por ejemplo, había 70 diarios y más de un millar de periodistas. Lo mismo ocurría en Londres, Berlín, Viena, Roma y Madrid. La crítica y el rigor agonizaban, metamorfoseándose en chismes, rumores, noticias al servicio de los poderosos. La misma oficialidad, el mismo periodismo que aparece hoy en los cenáculos políticos, en las televisiones, en los diarios y en los magacines. Los razonamientos se han diluido como terrones de azúcar, transformándose en imágenes publicitarias, en anécdotas, en incidentes, sin profundizar en el fondo de la verdad. Nos cuentan patrañas, oímos falsedades, ¡y nos conformamos! Incluso debatimos sobre ellas, como si de un campeonato de balompié se tratara. Mientras tanto familias enteras, vagabundos solitarios y niños con hambre, intentan saber qué les depara el siglo XXI. Hoy me he acordado del rebelde Vladimir Mayakovski, porque me temo que un siglo después, se siguen escuchando las mismas chorradas.


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